Alcanzo una toalla tirada en el suelo. Tiro de la tela, pero parece enganchada con algo. O alguien. Los muslos de la chica descansan sobre mi toalla. Es realmente bonita. Resbalo la mirada por su cuerpo. Sí, muy bonita. Aunque un poco flacucha. Piel nívea. Se cubre los pechos con un brazo. Se me ocurre apartárselo… No. La retiro las piernas con cuidado. Está fría. Por fin cojo la tela y después de secarme me la anudo a la cintura. Aunque quizás sea mejor… Suelto la toalla.
Sujeto tres.
Sostengo la tela húmeda sobre mi cuerpo. El chico me mira desde arriba, en silencio. Le pregunto quién es. Segundos. Parece que ni si quiera recuerda su nombre. Me pregunta el mío. Es Amnesia..., murmuro. ¿Amnesia? ¿Ese es tu nombre? Exclama extrañado. No, respondo, que tenemos amnesia. Idiota. Se reclina confuso. Su rostro muestra preocupación, seguramente esté pensando en cómo ha llegado hasta aquí. Es moreno, ojos claros, cuerpo… Es guapo sí, pero no es mi tipo. Parece que no le importe estar desnudo. Es más, parece sentirse orgulloso de estarlo. Vaya tiparraco.
Sujeto uno.
Amnesia. La chica tiene razón. Decidimos hablar, para ver si tenemos algo en común. Nos damos cuenta de que sólo sabemos lo esencial:
1. Hablamos la misma lengua, francés.
2. Los dos hemos perdido nuestra ropa. Perdón, los tres.
3. No recordamos nada. Ni nuestra edad, ni si tenemos familia, aficiones, nombre… Nada.
1. Hablamos la misma lengua, francés.
2. Los dos hemos perdido nuestra ropa. Perdón, los tres.
3. No recordamos nada. Ni nuestra edad, ni si tenemos familia, aficiones, nombre… Nada.
Hemos intentado abrir la puerta pero el pomo está atrancado. Pánico. ¿Nos han encerrado?